Sobrarbe es mi vida, gente sencilla y parajes únicos. El lugar donde mis cenizas, dentro de muchos años espero, abonaran nuevos bosques y praderas.

30 ene. 2008

Ítaca

3 días son suficientes para ir y volver a la luna. Y redimirte de todo por el camino.

Dicen que Ítaca amplifica su belleza por hallarse tan lejana, por precisar tanto camino para encontrarla. Y hollar caminos es precisamente lo que no hemos dejado de hacer en todo momento.

Ya sea la Osqueta, nido de buitres y cuervos, que obliga al visitante a cambiar su concepción (y sus prejuicios) de estos compañeros de vuelo. Porque vuelo, a ras de piedras, es a lo que invita su descenso, preñado de curvas y rocas.
Farallones mudos que observan el devenir de unos ciclistas que tras este día añaden una nueva palabra a su vocabulario: Villalangua.






Ya sea Donosti, Ulía, Jaizkibel, Pasajes y las sendas que los unen pegadas a la costa cantábrica, entre peñas y gotas de agua salada. Atravesando barranqueras que nacen y mueren en escasos cientos de metros de espuma y brincos. Recortándose entre laderas verdes y horizonte azulado, nos condujeron por un territorio tan nuevo y extraño a nuestros montaraces ojos. Y si le sumamos el rápido y a ratos vertiginoso descenso de Jaizkibel, la birra en la plaza de Pasajes y el cruce en barca por la ría, la jornada toma tintes ajenos a cualquier definición.





Ya sea entre otro mar, este de lomas verdes y hayedos inacabables, en Quinto Real. Ciclomontañismo al inicio, para llegar a un otero desde el que divisar las serranías navarras de Este a Oeste, de Norte a Sur. Adrenalina desatada a continuación, por crestas, lomas y bosque alfombrado de amarillo y marrón. Nubes de hojas que crea quien te precede y que enmascaran piedras y ramas, haciendo de la navegación un acto de fé y estadística.




Pero claro, ¿qué es todo este camino sin gente con quien andarlo? Los que hacen que lo bonito se torne inolvidable, lo arriesgado en carcajadas, el sufrimiento en recompensa.
Alfonso, Antonio, Carlos, Pello, Oscar, Mikel, Javito, Cuñao, Jose, Luisma… GRACIAS por hacer que Angelón y yo nos sintiéramos tan a gusto.
¿Qué sería de una ruta por Donosti sin su lifara con chuletones, sidra y txakolí en una Sociedad de auténtico lujo y con un chef que sólo le faltaba ponernos la comida en la boca?
¿O de unos huevos con chistorra, magras y tomate que se engullen entre risa y risa?

Qué bonito es tener tan claro cual es el sentido de la vida, ¿verdad?

24 ene. 2008

Otra entrada versada...

SOY Y NO SOY

Saludo estatuas sólo por verte sonreir,
invento reglas que me acerquen a ti
y hago cantar a las estrellas desde mi atril.

yo que soy fuego enrabietado
yo, que no reconozco dios
yo que soy un arco tensado

Mi reino abdico en favor de tus besos,
por tu sonrisa regalo mi vida
y por tus ojos trunco mis sueños.

yo que soy orgullo desatado
yo, que reniego de ataduras
yo que soy acero destemplado

Cabalgaré las sombras del deseo
para caer ante la ultima lágrima.
Si tal resultase mi destino,
valdria la pena convertirme en ánima.

por ti...

Jorf. 06/05/06

LOBOS

Lobos negros que corren bajo la nieve roja
de la ira de los cazadores de cabezas,
aquellos que fabrican desguaces
con los simbolos sagrados de las creencias.

Huyen como fantasmas sin cadena
a los altos valles perdidos de la razon,
donde rumiaran su desdicha en soledad
hasta digerir la bilis que les atraganta la respiracion.

Las mismas nubes llueven para ambos,
los mismos rios les dan de beber,
identicas plantas cubren sus pasos,
pero unos solo matan para comer.

Locura de amor llamada instinto.
Desmembrada, analizada y tabulada
por los mismos mentirosos encubiertos
a quienes el viento fresco les hace agachar la mirada.

Jorf. 26/07/04


MADRUGADA

Tu esencia es el licor que embriaga mis madrugadas,
el ovillo en que tornan los hilos de mis sueños
cuando mi cuerpo al despertar se sienta en la cama.
Curvas que imantan a las caricias de mis dedos...

Es otoño, ya las hojas desvisten las ramas
y las dejan ateridas bajo un cielo raso.
Así como tu sonrisa me desnuda el alma,
que sólo se recupera al calor de tus manos.

Tu voz repite el estribillo conmigo a coro.
Sin verte, y soy capaz de moldearte entera,
tu fragancia vive entre el perfume de este otoño.
Soy un extraño puzle y tus labios mi última pieza.

25/11/05 Jorf.

22 ene. 2008

Requiem por un interrail

Esto es lo que escribí en su dia como recuerdo del interrail que nos pegamos con luismi, david y alberto, en otoño de 2004. Me apetecía mucho colgarlo aquí porque fué un mes como no se repite en la vida.

Se supone que esto es un mail en el ke cuento a mis amigos como ha ido mi interrail...
Y digo se supone, pq resulta que ha sido un viaje tan maravilloso que no soy capaz de describirlo con palabras apenas... todas las experiencias vividas, las sorpresas, los malos momentos, los geniales, las risas a costa de los malos, y a costa de los buenos.
Hay algo en estos 18 dias que solo alguien que ha dormido en un parque croata, con un acantilado que acaba en el mar a un lado, y un palacio renacentista al otro, es capaz de entender. Alguien que se ha visto a las 10 de la noche en budapest, con todo cerrado y oscuro, sin sitio para pasar la noche, alguien que ha bailado hasta la madrugada en un barco anclado en el puerto de bratislava, en el danubio, o incluso alguien que ha aprendido lo que fue la divison de checoslovaquia de boca del chaval que lo llevó a ese barco, un chaval que cuenta cómo sus padres se divorcian por ser uno checo y el otro eslovaco.
Tambien sería capaz de entender lo que estas semanas han significado para mi el que sin más, se 'pierde' en un bosque esloveno cercano a una estacion de tren en medio de la mas absoluta nada, quien el mismo dia que le roban los billetes del interrail de un tren en marcha, contempla por espacio de 5 horas auswitchz, el mayor horror de la reciente humanidad, donde asesinaron a millon y medio de personas, y de lo destrozado que se encuentra, apenas tiene ni fuerzas para llorar por tanta alma inocente.
O ese que ha comenzado una tarde de domingo en cracovia, a las 7, tomando una cerveza siendo un desconocido turista más, para apoyar el último vaso vacío en la barra del más crápula bar de la ciudad, a las 8,30 de la mañana del lunes, tras pasar la noche con media docena de personas curiosísimas, que no tenian otra cosa que hacer que tajarse con 4 locos, para no poder ir a trabajar o estudiar al dia siguiente. Tambien entendería esto quien conozca a Carmen, Patricia y Salva, maños de Mainz, y sepa de su hospitalidad para con unos completos desconocidos. Muchisimas gracias otra vez, sois geniales.
Seguro que el hecho de que el avion que te trae de vuelta a españa, en vez de aterrizar en gerona, llegue con 3 horas de retraso a perpignan, y hayas de luchar con 500 personas para subir en los insuficientes autobuses que te han de llevar a gerona, tras 3 semanas de cansancio, ayuda a calificar de irrepetible este viaje. Al igual que compartirlo con 3 personas que son tan parecidas y tan distintas a ti, que eres incapaz de encontrar palabras para decirles todo lo que los quieres (luismi, david, alberto).
Un paseo por zagreb, viendo avanzar el anochecer desde sus tejados, los 60 centimos de euros del medio litro de cerveza en los bares de bratislava, una fiesta drum´n´bass en el sotano de una universidad, las escaleras de la estacion de venecia, con sus carabinieris-despertador, los bosques entre rijeka y zagreb, los courechettes del tren, una tajada en un bar de 15 metros cuadrados en budapest, un hombre que alquilaba apartamentos en cracovia con una tarjeta de visita de 'Profesor de inglés Mickey Mouse', una carrera en mochila hacia el autobus, el licor de cannabis de praga, la palabra 'curva'......vivir todo esto tambien ayuda a comprender la enseñanza de este viaje.

Porque la sintesis de estos 18 dias juntos es tan sencilla que no se puede expresar con palabras.
La has de sentir.....



21 ene. 2008

En dos colores

Ocurre que a veces los días te reservan vivencias con las que no contabas al principio.
Ocurre que te ponen a prueba, con un reclamo imposible de rechazar.
Ocurre que si te superas encuentras la cueva del tesoro.
Ocurre que hasta la luna te habla si la escuchas.
Ocurre que expandes tus límites mas allá de donde creias su tope.

Ocurre que juntas amigos con los que vale la pena perderse.
Ocurre que la perfección cobra forma a tu alrededor, te envuelve y te secuestra para siempre...

18 ene. 2008

KROKE

Por favor, tu. Sí, tu. Si te gusta la música no dejes de leer esto.

Conocéis un grupo de música que sea capaz de transmitiros TODO lo que quieren, seas ingles, español, ortodoxo, budista, católico, analfabeto, licenciado, rico, pobre, sensible, insensible...??
Y si ese grupo apenas canta, no usa guitarras y sí viola, no tienen batería y sí percusión, usan acordeón en vez de teclados y contrabajo en vez de....si, en vez de bajo.
Seguro que pensáis que es otra de mis ralladas, no?
Se llaman Kroke, son polacos, judíos y de Cracovia. Cuentan que un directo no se olvida, y que dos te hacen drogodependiente de ellos. Al menos eso dicen mis amigos David y Héctor, yo no tengo la suerte de haberlos visto actuar...todavía.
Escuchas una canción y te recuerda a las montañas, miras el título y se llama... "mountains"
Otra te infunde esperanza, y claro, se llama "hope". Así sucede con "sun", "light in the darkness" o "childhood" por daros unos ejemplos de mi disco favorito: 10 pieces to save the world.

Dejaros abrazar en su música, cerrado los ojos y notad como sus melodías imposibles entran en vuestro subconsciente, haciendo fácil lo difícil, creando estrofas de la nada, moviendo vuestras tripas al ritmo que ellos quieren.
Fué una bendición para el mundo que sus familias se salvasen del holocausto. Imaginad todos los que no pudieron...

Esta canción puede ser un buen comienzo para conocerlos:


No busquéis en Wikipedia sobre ellos, si buscáis otra definición acudid directos a su web:
http://www.kroke.krakow.pl/

O leeros el siguiente comentario de Ramon Trecet:

Sobre Kroke
Es demoledor, en esta época de música de plástico, músicos huecos y periodistas que se quedan cerca de cajeros automáticos porque han visto que hay una cámara, KROKE sale al escenario en cualquier parte de Europa y ofrece una sublime mezcla de creatividad, arte, artesanía y carisma escénico. Es tan demoledor que cuando empiezan a tocar te ves aplastado contra la pared como si fueses un sello y ahí permaneces dos horas, sello aplastado contra la pared de nuestras limitaciones a la hora de asimilar el caudal de creatividad. Y te dices “no es posible”, mientras sientes que esta siendo. Y te vuelves a decir “ya no quedaba de esto”, mientras los polacos despliegan ante ti el cóctel que los hace grandes, creativos, sencillos como E=Mc2, mientras Stanley, que eres tu, encuentra al perdido Livingston, que es la música.
La gran reserva de creatividad europea se ha desplazado hacia el este, Hungría, Polonia, Macedonia, Rumania, Grecia, Turquía. Un violinista, para ser bueno, tiene que competir con 20.000 otros violinistas. No han perdido el fundamental concepto de que sin tocar como virtuosos lo demás no es posible. Y sobre esa plataforma elaboran todo lo demás. Cuando ese virtuosismo se pone al servicio de una energía creativa exuberante, surgen grupos como Kroke. Ritmos que son pulsaciones, guiños a una cierta manera de entender la improvisación, líneas melódicas que harían llorar de emoción a Goya y a Beethoven, por poner ejemplos de genio malhumorado… Pero conquistado. Utilizando con economía ejemplar la tecnología mas avanzada, estos cuatro músicos de Cracovia ocupan el escenario como si fuesen doce o catorce. Si explotan rítmicamente, te darás cuenta cuando empiecen a dolerte las manos (“¿Estaba aplaudiendo?”) y si deciden “cantar”, recordarás el estremecimiento que te producía escuchar los vinilos de Pink Floyd de tu hermano mayor. Seria muy increíble lo que estoy contando… Si no fuese porque aun hay más. Kroke es un grupo en el que hay un músico que escapa a cualquier calificativo. Habrá que inventarse nuevos adjetivos para hablar de Tomasz Kukurba. Tiene firmado un pacto con los dioses. Cuando empieza a tocar, su cuerpo parece una marioneta de guiñol, agitado por una posesión que obligatoriamente le hace moverse espásticamente. Parece decirte “fijaos como me esta destrozando la música y que entero acabo”. Kukurba es un rayo láser que inmediatamente toma posesión del escenario y establece contacto con tu yo mas intimo. Te puede “matar” de diez formas distintas, depende de la noche, porque claro, hay que decirlo sencillamente, sin levantar la voz, sin alterarse mucho. Nunca repiten el mismo concierto. Nunca.
Yo les he visto ocho veces y cada uno era el primero. Y el siguiente, el primero. Que disfrutéis, pero ya os anticipo que vais a tener un problema: Vais a empezar a buscar como locos donde les podéis ver otra vez.
Ramón Trecet. Octubre de 2005

Rallada de las gordas (pasé la prueba del doping!!)

Soy un retazo de mi mismo, perdí el resto enganchado a un arbol del camino.
soy el 3 de Pi, la punta del iceber, la espina de la rosa, y más...
soy la sopera de la vajilla, los signos de puntuación del poema.
Estoy a medias, soy lo diferente, pero sin mi el resto no existe
pierde su razon de ser, se olvida de su significado, de su esencia
como cabalgar al galope hacia un horizonte lleno de inventos mecanicos
un caballo que en la partida tenia el valor de mi alma
en el horizonte sólo tiene valor en un matadero
y por muy rápido que cabalgase, no he llegado tan lejos como aparenta eso
a no ser que en el horizonte el alma solo se compre y venda a peso.
Se que voy a cambiar para adaptarme al mundo que me asfixia,
conozco el punto de fuga, está aqui al lado, tan inabordable
como un libro para un necio. Yo soy el gran necio, pues sí se leer.
Allanaré el camino a mi racionalidad......si??
Es lo que debiera hacer, pero se que algo me retiene de hacerlo

sin la suficiente fuerza como para triturarlo todo,
pero con la necesaria para dejarme entre dos aguas,
con los pies en remojo y el alma constipada.
Aprecio la paz, la belleza, el sacrificio por un sueño, y los he puesto todos

en mi agenda, pero perdi el lapiz y ya no pude firmarla....

La luz que me despierta proviene del sol que se cuela entre las ramas
de estas hayas a cuyas raíces mi cuerpo ha llegado.
Hasta en las caídas la bici y yo somos uno, pues yace aquí conmigo,
compañera de búsquedas o de escapadas, que al fin y al cabo son lo mismo.
Escapo de mis pensamientos o busco mi lápiz, todo es intercambiable.
Es una carrera contra mi reloj que me envía al más arriba aún,
o al más veloz descenso....y hoy ha acabado en el suelo...
suelo a donde me persiguen mis pensamientos hasta en mi estado de
inconsciencia, y ahí se han repetido una y otra vez, otra vez..

La luz que me despierta retiene las últimas palabras de mi rallada
en los labios...lápiz, firmar... agenda...
Si, eso es, estábamos aquí en este bosque tratando de encontrar un lápiz.
Mañana volveremos a buscarlo, y pasado mañana...
Puede que no encuentre el maldito lápiz, pero habré ciclado el camino hasta mi destino...

Jorf

17 ene. 2008

No puedo encontrar mi camino a casa

Así se contó la historia de un desamor años ha, con la ayuda de la canción de Blind Faith: "Can´t find my way home". http://www.youtube.com/watch?v=9ib9I7vW0Ko

"No puedo encontrar mi camino a casa"

Fuiste el sol de mis dias,
luego te volví niebla
y acabaste en la sombra
que persigo toda mi vida.

Te olvido en los grandes momentos
pero estás a mi lado en los pequeños,
los que fabrican una vida plena;
y aunque no lo veas desde fuera,
estas tan dentro de mis pensamientos
que te nombran sin pedirme permiso.

Una mañana desperté
temblando de miedo,
nunca jamás imaginé
ver mi destino sellado.

Ninguna otra alma es capaz
de hacerme renegar mis actos;
rezaría por atrasar el reloj,
poder enmendar mis pecados.
Y siquiera eres consciente
que sólo subo que peldaños
hacia un futuro dividido.

Decidiras entre buenos o malos
entre todo y nada partirás
mi alma mi sangre mis sueños.

Arrancaré mi inocencia y mis miedos
el dia que me prestes tus palabras
y me enseñes que yo sólo no puedo,
no puedo encontrar mi camino a casa.


Jorf.

Para saber más sobre Blind Faith:
http://www.alohacriticon.com/alohapoprock/article49.html


16 ene. 2008

Nocturna

Con el nombre de una de mis composiciones clásicas favoritas alumbré un bosquejo de lo que siento cuando ensamblamos las luces en la bici de montaña y nos ponemos a ciclar a la luz de la luna y las estrellas las mismas rutas que bajo el sol. He aprendido que son instantes mágicos que no tienen nada que ver con el día, son deporte diferentes.
El silencio de un bosque resuena en las cabezas con un estruendo que borra malos pensamientos, problemas, estrés, enfados...

Una nocturna:

Evadirse de la realidad, empezar a pedalear hacia la oscuridad,
hacia el más allá donde se encuentran los mostruos de las pesadillas
y el sentido común te pide que regreses.
No le hacemos caso, no se quién tuvo que inventarlo...
Buscas emoción, y encuentras ... paz... olvidamos pensar,
olvidamos hablar, sólos nosotros en la tiniebla de un bosque que nos
acoge con sus olores y sonidos irrepetibles.

Creo que nunca he vivido el presente de una manera tan literal.
No te acuerdas del segundo anterior, ni del que está por venir,
los sentidos están erizados, conjugándose con la fé, para evitar
la rama que aparece junto al casco, para saltar la roca que acaba
de reflejar la luz del foco, para sonreir encima de esa raíz que
acaba de aparecer (toda húmeda ella) bajo la rueda y aún dar a los pedales.

Estamos dentro de un videoclip, separados del girar del mundo.
La música la compone el bosque: rocas movidas, ulúos, agua brotando,
ramas temblando, derrapes sobre la tierra, el deslizar de la hieba bajo
nosotros, hasta la bici suena diferente, no quiere desentonar
en esta orquesta que mueve la batuta de nuestros latidos.

La falta de luz aviva los demás sentidos, nos da la sensación
de vivir momentos a cámara lenta, los ruidos suenan más intensos,
como si fuesen exclamados sólo para nosotros;
recibimos los olores como una sinfonía de aromas, intensos, largos,
profundos... incluso la piel se nos muestra más viva, la maneta
de freno, el manillar, las gotas de sudor, nunca las hemos sentido tan
"nuestras".

Sólo cuando acaba el sendero, una vez quietos, nos damos cuenta de
las endorfinas, de la adrenalina que serpentea por las venas y
arterias hasta desparramarse por los capilares. De repente el bosque
está mucho más callado, como si respeta este momento en que empezamos
a asimilar los minutos anteriores.
Vaya filtro, que nos limpia de los malos humores del día, del estrés y
de la jaqueca, hasta del cansancio. Ya llegará el momento de notar
esta paliza, pero no nos interesa el futuro.
Es extraña la rueda del tiempo, tanto deseo de vivir el momento
hemos tenido, para acabar todavía anclados en dicho pasado...
...Y tener tantas ánsias de repetir en el futuro (muy próximo)

Entrada nº3

No se que nombre podría recibir esta entrada de hoy.
He decidido colgar poco a poco las carpetas de versos que he ido componiendo estos años. Algunas no han sido vistas nunca, otras tan sólo por unos pocos. Aquí empezamos:

11/09/07 Ainsa

Unos ojos crean un mundo aparte
Descargan cascadas de sensaciones
sobre este agujero negro.
Intuyo, destruyo, sueño
cabalgo en una nube oscura
cargada con tus sonrisas
que no puede, que no sabe fluir
Algo que volver a aprender, algo
por lo que se debe luchar
y morir en el intento si hace falta
Algo que no puede olvidarse
en un rincón a un lado.
Tus ojos abrieron la mirada
que cerré tiempo ha.
Tu sencillez descarga mis palabras
Tu voz melodiza mis pensamientos
Tu risa restalla en mi interior
como un relámpago en un valle
Lamento las horas calladas
y los días mudos perdidos
Tan solo espero
una oportunidad
Tan solo busco
vuestra ansiedad
Y es que nada más quiero
que tu sombra enroscada en la mía
un lecho para compartirnos
dos besos en un sólo latido
Tener cinco sentidos
para junto a vos perderlos

Jorf.

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19/04/07 Ainsa

mis sueños perduran en el brillo de tus ojos
mis deseos se esconden en los pliegues de tu cuerpo
mi destino lo han escrito tus labios en mi piel
nunca caminé por páramo comparable al que es mi cama sin ti
Ni asomé a peor vacio que el que pende de mis brazos cuando tu faltas

Jorf.

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11/02/07 Ainsa
"El Bosque"

Jamás estoy preparado a tu encuentro,
manto de hojas al pié del caminante.
Asi me recibes, yo que a tí vengo,
peregrino que alabo tu ramaje.

Eres el aire sin el que yo muero,
te busco como a su amada el amante,
Canta el silencio estrofas de sosiego
bajo tus ramas, y el resto es distante...

Tú, círculo de paz que me renuevas
el brillo tras la mirada perdida
e impides que se olviden mis promesas.

Tiempo ha tu profundidad fué temida.
Mas yo te busco, pues donde te encuentras
tu verde cambia el color de la vida.

Jorf.

15 ene. 2008

Erasmicidio 2008

Llevaba tiempo esperando este fin de semana, de nuevo nos juntábamos los erasmus en Ainsa. Siempre es un placer poder ser el anfitrión de tan distinguida tropa. Una semana antes, con la nieve y el agua se fué al traste mi primera idea, una vía ferrata para el sábado. Ahora creo que casi fué mejor, porque el paseo por el Entremón y Samitier será un recuerdo imborrable. También caí en la cuenta que el viernes iba a coincidir con San Beturián, antigua fiesta grande de Ainsa que ahora se celebra menos, con una hoguera en la plaza donde aparecen unos pocos vecinos. Pero nosotros llegamos para animarla!
Poco a poco fué llegando la gente, las diferentes facciones aparecían por mi pueblecito: facción pirenaica del oeste, facció catalana, facción del barranqué, los adoptados por Zaragoza, y la facción central. La triunfadora de la quedada, Moskowa, empezó a recibir sus infinitas caricias al tiempo que soltaba sus amorosos mordiscos por doquier.
Como en toda lifara que se precie hubo bajas de última hora, a saber: Nacho, Lorenita, Rosalía, Cris...
Acudimos a la plaza armados con parrillas, bota de vino, carnes y budillos a embute y unas ganas inmensas de pasarlo bien. Aún así tuvimos que pedir refuerzos a Magu que nos prestó las parrillas de El Callizo. La carne llenó nuestras tripas y el vino corrió por nuestros carrillos, al tiempo que las anécdotas y risas iban sucediéndose. Cuando ya no quedó nada, decidimos tener una primera toma de contacto con el Abrevadero. Bueno, más que toma de contacto fué apretón, pues Blanca tuvo que echarnos ya pasadas las 3 de la madrugada.
Los gallos aún no habían cantado cuando nos encaminábamos para...esto...ejem...eran pasado el mediodía cuando, con la incorporación del vecino Luisito, emprendíamos hacia el Entremón. Dicho Entremón es un estrecho, entre montes como su nombre indica, que separa el pantano de El Grado de su homólogo superior, Mediano. A media ladera discurre un sendero, a veces por bosquecito, otras excavado a pico en la roca que nos lleva desde la carretera de Palo hasta la misma presa de Mediano. Aún con poco agua impresiona, es un rincón injustamente olvidado por los vecinos de Sobrarbe. Y era un crímen que yo aún no hubiese estado en él.





De vuelta a los autos enfilamos hacia Samitier, punto de partida de la segunda excursión, enlazada con la primera, pues subimos andando a una ermita restaurada y un castillo en ruinas que dominan el Entremón desde su inexpugnable situación, en el punto más alto del cerro, pegados al acantilado que cae a pico más de 300metros hasta el Cinca. Allí comimos al dicho de "maricón el último" mientras los buitres aguardaban que alguno nos despeñásemos.




De vuelta a casa, una ducha y unas birras y prestos hacia Fes a cenar, de donde salimos bien fartos (todos menos Fran que extrañamente le sirvieron una exigua cantidad de carne)
Por fin comenzamos la lifara nocturna, un recorrido por los bares de Ainsa (tampoco hay tantos) catando caldos y potingues de toda condición, y en los que nos dió tiempo a Boné y a mí de ganar el mundial de furgolín (o perdimos???) Del Abrevadero pasamos al PK2 y de allí al Lances, donde ya salvo recuerdos de vasos de chupito todo se emborrona. Las fotos demostrarán luego prácticas homosexuales entre Boné y un servidor.
El día siguente, pese al sol de justicia, amaneció de resaca, comimos con poca gana y como un goteo los erasmus fueron marchando a sus olivos de mochuelo con la esperanza en sus corazones de repetir el año siguiente (si yo les invito que está por ver...)

Un blog para gobernarlos a todos, un blog para encontrarlos...

No se si a media mañana de un martes, con un perrito mordiendome los pies y la silla es un buen momento para iniciar mi andadura en este, extraño para mí, cotidiano para otros mundo de los blogs. No se ni lo que busco conseguir o encontrar con él, supongo que el camino me lo mostrará, como ha hecho siempre. He tratado de actuar siempre como me ha salido de dentro, pensando poco o nada en muchas ocasiones. Así que a veces el camino se acercaba más al infierno que al cielo y viceversa, pero era, es y será mi camino, y estoy orgulloso de él por sus enseñanzas y sus buenos momentos.
En este caso concreto, había pensado antes en crearme un blog, aún sin tener mucha idea de lo que era o significaba. Blog si, blog no, había sopesado el hacerlo o no, pero sin pensar ni el porqué ni el como. Era tirar un dado de dos caras una y otra vez, sin pararme a meditar en porqué lo tiraba. Ahora si sale bien diré que era algo que TENÍA que hacer, y si es al revés que era un proceso de aprendizaje. ¿Acaso no son las dos la misma cosa? Digamos que me han dado el último empujón y puestos a andar un camino no me gusta volverme atrás sin llegar a su fin.

Voy a ir colgando mis experiencias y mis pensamientos, como me dedico casi en cuerpo y alma a la bici de montaña y el montañismo casi siempre veréis entradas sobre mis rutas, mis fotografías y vivencias en ese mágico mundo que son las tierras altas, con sus rocas y sus plantas.
Muchas de ellas ocurren en mi comarca, Sobrarbe, que es la tierra donde he crecido, he aprendido a querer como sólo se quiere a unas pocas cosas, y vivo y disfruto. Sus pueblos, su historia, sus paisajes y rincones, sus vecinos (cuánto se aprende escuchando a quienes llevan toda una vida pisando estos suelos)...
Iré intercalando otras aficiones, mis poemas, que me relaja rimar, mis composiciones de fotos y palabras, impresiones que me han causado libros, o simplemente las ralladas que a veces escribo, como esta que sirve de inicio a mi blog.