Sin título.

Un valle. No, un cañón... Estrecho y alargado, dos paredes que se miran, grietas torneadas por el hielo sirven de improvisados refugios, proas enfrentadas, chimeneas y cascadas por las que baja el agua de la lluvia, animales que corretean y trepan por ellas.

El viento, el tiempo, erosionó las afiladas aristas de las rocas, colocó apósitos en forma de tierra fértil en las fajas creadas por el agua. Y allí nacieron plantas, árboles, arbustos. Justo entre las dos. Metáfora del arraigo de la vida. Vida dura, raíces buscando alimento boquean al aire; vida intensa, las hojas caídas en otoño abonarán la tierra en primavera con nuevos brotes; vida hermosa, llena de puestas de sol y amaneceres, de trinos de aves, del canto burbujeante del río que sirve de unión a las dos paredes.

Paredes eternas, empujan con fuerza hacia el cielo, buscando las nubes. Se dan mutua sombra al paso del día, la una es cobijo un rato, así la otra será cuando el arco del sol se lo impere.
El frío, el calor, la humedad, la sequía, dejan huella en los rostros que siguen mirándose, ajenos a todo, haciendo invisibles para ellas los cambios que han sufrido. Un derrumbe, la nieve en avalancha, una nueva nidada de águilas, y ahí siguen, inmutables, compartiendo un estrecho. Tienen mucho mundo por su otra ladera, más estos escasos metros que los unen/separan les pertenecen a ambas por igual.
Es su separación que las hace formar un todo, una pareja indivisible, la una carece de sentido sin su homóloga, sin su espacio común que las hizo separarse/abrazarse para siempre.
Son dos enamorados…

AZUL

Azul es el título de esta canción de Tahures zurdos.

Me recorre un escalofrío por la espalda al escucharla, al tararear la letra, especial para mí.

Azul, hay tanta gente azul....

Azul

Mi pelo es azul
Y mis alas también son azules
Mis hermanos forman parte
De la parte azul de este mundo

Mi madre es tan azul
Y mi padre pintaba de azul las tinieblas
El las atravesaba y las volvía tan blancas
Como su alma…

La fiebre es azul
El delirio es azul

Mi voz es azul
Y mis ojos también son azules
La tristeza forma parte
De la parte azul de mis ojos

Mi cerebro es azul
Y el sonido es azul cuando late en mis sienes
He pintado mi ropa y mi vida
En un cuadro azul

La locura es azul
El fío es azul
Si me dejaran
Cogería trozos de cielo
Para moldear
Tu piel azul

Si te dijera que en los muros
Crecen flores azules
Que silenciosamente azul es tu mirada
Cuando se pierde
Espérame en tu lado azul
Que mi frente se hace surcos
Con los segundos que tú no estas

El vacío es azul
El frío es azul
Si me dejaran
Cogería trozos de cielo
Para moldear
Tu piel azul

Mi pelo es azul
Y mis alas también son azules.

Ferrata viene de fé

El pasado domingo 10 de Febrero fué un día inolvidable.

Nos desplazamos hasta Oliana, en el Segre, cerca de Andorra para ascender la Regina de Peramola, la vía ferrata más bonita de España, http://www.deandarporcasa.com/ferratas/via-ferrata-regina y puede que de Europa. Casi 4 horas de pared, más de 300mts de desnivel ganado en la roca vertical.

Gracias a Pep y Carmina, que ya habían estado y nos hicieron de guías a Oriol, Ángel y a mí.

Para quien no lo conozca, una ferrata es una pared equipada con grapas de hierro a modo de escalones, clavijas, cadenas, puentes colgantes y una sirga de seguridad a la que ir anclado. Así los benjamines en la escalada, como yo, podemos sentirnos colgados en una pared enorme, sentir el vértigo, el viento y la magia de la piedra. Engancha, engancha y mucho, es la magia de hacer algo para lo que no fuimos concebidos.

Porque como me dijo Pep al empezar: "una vez metido en la pared, lo olvidas todo". El mundo se reduce a una coreografía hipnótica: mano, pié, mano, pié, mano, pié, mosquetón, mosquetón, mano, pié, mano, pié, mosquetón, mosquetón... Hueles la roca, sientes como poco a poco te introduces el la pared, formando parte de ella, la acaricias, saboreas cada movimiento vertical, cada temblor de piernas, cada mirada al vacío. Es tán hermoso...

Pasarelas colgadas a cien metros de altura, paredes extraplomadas con un patio increíble bajo tus pies, entre risas y fotos, entre miradas ansiosas y con el gusanillo que otorga el riesgo (esa sensación que otorga el estar colgado sólo de un trozo de aluminio, acto de fé, buffff), el esfuerzo, la recompensa...Porque la ferrata, como todo lo que perdura en la mente exige un esfuerzo, una concentración, una dedicación en cuerpo y alma a lo que se está haciendo. Igual que la BTT, igual que el montañismo, igual que el amor o la amistad.

Arriba, con la vista más espectacular, se echa de menos unos tramos más, pese al cansancio. Porque aquí también ocurre como en Ítaca, lo que importa es el camino, cómo lo andamos y con quién.

Pep:

Carmina:

Oriol:

Ángel:

Yo:

Pronto otra, ¿Quién se apunta?

Metáfora o Hipérbole??

Porque hay ocasiones que nada (o todo) es lo que parece...

Cerca o lejos?

De o hacia?

Vuelo o sueño?

Cóncavo o convexo?

Ítaca

3 días son suficientes para ir y volver a la luna. Y redimirte de todo por el camino.

Dicen que Ítaca amplifica su belleza por hallarse tan lejana, por precisar tanto camino para encontrarla. Y hollar caminos es precisamente lo que no hemos dejado de hacer en todo momento.

Ya sea la Osqueta, nido de buitres y cuervos, que obliga al visitante a cambiar su concepción (y sus prejuicios) de estos compañeros de vuelo. Porque vuelo, a ras de piedras, es a lo que invita su descenso, preñado de curvas y rocas.
Farallones mudos que observan el devenir de unos ciclistas que tras este día añaden una nueva palabra a su vocabulario: Villalangua.

Ya sea Donosti, Ulía, Jaizkibel, Pasajes y las sendas que los unen pegadas a la costa cantábrica, entre peñas y gotas de agua salada. Atravesando barranqueras que nacen y mueren en escasos cientos de metros de espuma y brincos. Recortándose entre laderas verdes y horizonte azulado, nos condujeron por un territorio tan nuevo y extraño a nuestros montaraces ojos. Y si le sumamos el rápido y a ratos vertiginoso descenso de Jaizkibel, la birra en la plaza de Pasajes y el cruce en barca por la ría, la jornada toma tintes ajenos a cualquier definición.





Ya sea entre otro mar, este de lomas verdes y hayedos inacabables, en Quinto Real. Ciclomontañismo al inicio, para llegar a un otero desde el que divisar las serranías navarras de Este a Oeste, de Norte a Sur. Adrenalina desatada a continuación, por crestas, lomas y bosque alfombrado de amarillo y marrón. Nubes de hojas que crea quien te precede y que enmascaran piedras y ramas, haciendo de la navegación un acto de fé y estadística.




Pero claro, ¿qué es todo este camino sin gente con quien andarlo? Los que hacen que lo bonito se torne inolvidable, lo arriesgado en carcajadas, el sufrimiento en recompensa.
Alfonso, Antonio, Carlos, Pello, Oscar, Mikel, Javito, Cuñao, Jose, Luisma… GRACIAS por hacer que Angelón y yo nos sintiéramos tan a gusto.
¿Qué sería de una ruta por Donosti sin su lifara con chuletones, sidra y txakolí en una Sociedad de auténtico lujo y con un chef que sólo le faltaba ponernos la comida en la boca?
¿O de unos huevos con chistorra, magras y tomate que se engullen entre risa y risa?

Qué bonito es tener tan claro cual es el sentido de la vida, ¿verdad?

Otra entrada versada...

SOY Y NO SOY

Saludo estatuas sólo por verte sonreir,
invento reglas que me acerquen a ti
y hago cantar a las estrellas desde mi atril.

yo que soy fuego enrabietado
yo, que no reconozco dios
yo que soy un arco tensado

Mi reino abdico en favor de tus besos,
por tu sonrisa regalo mi vida
y por tus ojos trunco mis sueños.

yo que soy orgullo desatado
yo, que reniego de ataduras
yo que soy acero destemplado

Cabalgaré las sombras del deseo
para caer ante la ultima lágrima.
Si tal resultase mi destino,
valdria la pena convertirme en ánima.

por ti...

Jorf. 06/05/06

LOBOS

Lobos negros que corren bajo la nieve roja
de la ira de los cazadores de cabezas,
aquellos que fabrican desguaces
con los simbolos sagrados de las creencias.

Huyen como fantasmas sin cadena
a los altos valles perdidos de la razon,
donde rumiaran su desdicha en soledad
hasta digerir la bilis que les atraganta la respiracion.

Las mismas nubes llueven para ambos,
los mismos rios les dan de beber,
identicas plantas cubren sus pasos,
pero unos solo matan para comer.

Locura de amor llamada instinto.
Desmembrada, analizada y tabulada
por los mismos mentirosos encubiertos
a quienes el viento fresco les hace agachar la mirada.

Jorf. 26/07/04


MADRUGADA

Tu esencia es el licor que embriaga mis madrugadas,
el ovillo en que tornan los hilos de mis sueños
cuando mi cuerpo al despertar se sienta en la cama.
Curvas que imantan a las caricias de mis dedos...

Es otoño, ya las hojas desvisten las ramas
y las dejan ateridas bajo un cielo raso.
Así como tu sonrisa me desnuda el alma,
que sólo se recupera al calor de tus manos.

Tu voz repite el estribillo conmigo a coro.
Sin verte, y soy capaz de moldearte entera,
tu fragancia vive entre el perfume de este otoño.
Soy un extraño puzle y tus labios mi última pieza.

25/11/05 Jorf.

Requiem por un interrail

Esto es lo que escribí en su dia como recuerdo del interrail que nos pegamos con luismi, david y alberto, en otoño de 2004. Me apetecía mucho colgarlo aquí porque fué un mes como no se repite en la vida.

Se supone que esto es un mail en el ke cuento a mis amigos como ha ido mi interrail...
Y digo se supone, pq resulta que ha sido un viaje tan maravilloso que no soy capaz de describirlo con palabras apenas... todas las experiencias vividas, las sorpresas, los malos momentos, los geniales, las risas a costa de los malos, y a costa de los buenos.
Hay algo en estos 18 dias que solo alguien que ha dormido en un parque croata, con un acantilado que acaba en el mar a un lado, y un palacio renacentista al otro, es capaz de entender. Alguien que se ha visto a las 10 de la noche en budapest, con todo cerrado y oscuro, sin sitio para pasar la noche, alguien que ha bailado hasta la madrugada en un barco anclado en el puerto de bratislava, en el danubio, o incluso alguien que ha aprendido lo que fue la divison de checoslovaquia de boca del chaval que lo llevó a ese barco, un chaval que cuenta cómo sus padres se divorcian por ser uno checo y el otro eslovaco.
Tambien sería capaz de entender lo que estas semanas han significado para mi el que sin más, se 'pierde' en un bosque esloveno cercano a una estacion de tren en medio de la mas absoluta nada, quien el mismo dia que le roban los billetes del interrail de un tren en marcha, contempla por espacio de 5 horas auswitchz, el mayor horror de la reciente humanidad, donde asesinaron a millon y medio de personas, y de lo destrozado que se encuentra, apenas tiene ni fuerzas para llorar por tanta alma inocente.
O ese que ha comenzado una tarde de domingo en cracovia, a las 7, tomando una cerveza siendo un desconocido turista más, para apoyar el último vaso vacío en la barra del más crápula bar de la ciudad, a las 8,30 de la mañana del lunes, tras pasar la noche con media docena de personas curiosísimas, que no tenian otra cosa que hacer que tajarse con 4 locos, para no poder ir a trabajar o estudiar al dia siguiente. Tambien entendería esto quien conozca a Carmen, Patricia y Salva, maños de Mainz, y sepa de su hospitalidad para con unos completos desconocidos. Muchisimas gracias otra vez, sois geniales.
Seguro que el hecho de que el avion que te trae de vuelta a españa, en vez de aterrizar en gerona, llegue con 3 horas de retraso a perpignan, y hayas de luchar con 500 personas para subir en los insuficientes autobuses que te han de llevar a gerona, tras 3 semanas de cansancio, ayuda a calificar de irrepetible este viaje. Al igual que compartirlo con 3 personas que son tan parecidas y tan distintas a ti, que eres incapaz de encontrar palabras para decirles todo lo que los quieres (luismi, david, alberto).
Un paseo por zagreb, viendo avanzar el anochecer desde sus tejados, los 60 centimos de euros del medio litro de cerveza en los bares de bratislava, una fiesta drum´n´bass en el sotano de una universidad, las escaleras de la estacion de venecia, con sus carabinieris-despertador, los bosques entre rijeka y zagreb, los courechettes del tren, una tajada en un bar de 15 metros cuadrados en budapest, un hombre que alquilaba apartamentos en cracovia con una tarjeta de visita de 'Profesor de inglés Mickey Mouse', una carrera en mochila hacia el autobus, el licor de cannabis de praga, la palabra 'curva'......vivir todo esto tambien ayuda a comprender la enseñanza de este viaje.

Porque la sintesis de estos 18 dias juntos es tan sencilla que no se puede expresar con palabras.
La has de sentir.....

En dos colores

Ocurre que a veces los días te reservan vivencias con las que no contabas al principio.

Ocurre que te ponen a prueba, con un reclamo imposible de rechazar.

Ocurre que si te superas encuentras la cueva del tesoro.
Ocurre que hasta la luna te habla si la escuchas.

Ocurre que expandes tus límites mas allá de donde creias su tope.

Ocurre que juntas amigos con los que vale la pena perderse.

Ocurre que la perfección cobra forma a tu alrededor, te envuelve y te secuestra para siempre...

KROKE

Por favor, tu. Sí, tu. Si te gusta la música no dejes de leer esto.

Conocéis un grupo de música que sea capaz de transmitiros TODO lo que quieren, seas ingles, español, ortodoxo, budista, católico, analfabeto, licenciado, rico, pobre, sensible, insensible...??
Y si ese grupo apenas canta, no usa guitarras y sí viola, no tienen batería y sí percusión, usan acordeón en vez de teclados y contrabajo en vez de....si, en vez de bajo.
Seguro que pensáis que es otra de mis ralladas, no?
Se llaman Kroke, son polacos, judíos y de Cracovia. Cuentan que un directo no se olvida, y que dos te hacen drogodependiente de ellos. Al menos eso dicen mis amigos David y Héctor, yo no tengo la suerte de haberlos visto actuar...todavía.
Escuchas una canción y te recuerda a las montañas, miras el título y se llama... "mountains"
Otra te infunde esperanza, y claro, se llama "hope". Así sucede con "sun", "light in the darkness" o "childhood" por daros unos ejemplos de mi disco favorito: 10 pieces to save the world.

Dejaros abrazar en su música, cerrado los ojos y notad como sus melodías imposibles entran en vuestro subconsciente, haciendo fácil lo difícil, creando estrofas de la nada, moviendo vuestras tripas al ritmo que ellos quieren.
Fué una bendición para el mundo que sus familias se salvasen del holocausto. Imaginad todos los que no pudieron...

Esta canción puede ser un buen comienzo para conocerlos:


No busquéis en Wikipedia sobre ellos, si buscáis otra definición acudid directos a su web:
http://www.kroke.krakow.pl/

O leeros el siguiente comentario de Ramon Trecet:

Sobre Kroke
Es demoledor, en esta época de música de plástico, músicos huecos y periodistas que se quedan cerca de cajeros automáticos porque han visto que hay una cámara, KROKE sale al escenario en cualquier parte de Europa y ofrece una sublime mezcla de creatividad, arte, artesanía y carisma escénico. Es tan demoledor que cuando empiezan a tocar te ves aplastado contra la pared como si fueses un sello y ahí permaneces dos horas, sello aplastado contra la pared de nuestras limitaciones a la hora de asimilar el caudal de creatividad. Y te dices “no es posible”, mientras sientes que esta siendo. Y te vuelves a decir “ya no quedaba de esto”, mientras los polacos despliegan ante ti el cóctel que los hace grandes, creativos, sencillos como E=Mc2, mientras Stanley, que eres tu, encuentra al perdido Livingston, que es la música.
La gran reserva de creatividad europea se ha desplazado hacia el este, Hungría, Polonia, Macedonia, Rumania, Grecia, Turquía. Un violinista, para ser bueno, tiene que competir con 20.000 otros violinistas. No han perdido el fundamental concepto de que sin tocar como virtuosos lo demás no es posible. Y sobre esa plataforma elaboran todo lo demás. Cuando ese virtuosismo se pone al servicio de una energía creativa exuberante, surgen grupos como Kroke. Ritmos que son pulsaciones, guiños a una cierta manera de entender la improvisación, líneas melódicas que harían llorar de emoción a Goya y a Beethoven, por poner ejemplos de genio malhumorado… Pero conquistado. Utilizando con economía ejemplar la tecnología mas avanzada, estos cuatro músicos de Cracovia ocupan el escenario como si fuesen doce o catorce. Si explotan rítmicamente, te darás cuenta cuando empiecen a dolerte las manos (“¿Estaba aplaudiendo?”) y si deciden “cantar”, recordarás el estremecimiento que te producía escuchar los vinilos de Pink Floyd de tu hermano mayor. Seria muy increíble lo que estoy contando… Si no fuese porque aun hay más. Kroke es un grupo en el que hay un músico que escapa a cualquier calificativo. Habrá que inventarse nuevos adjetivos para hablar de Tomasz Kukurba. Tiene firmado un pacto con los dioses. Cuando empieza a tocar, su cuerpo parece una marioneta de guiñol, agitado por una posesión que obligatoriamente le hace moverse espásticamente. Parece decirte “fijaos como me esta destrozando la música y que entero acabo”. Kukurba es un rayo láser que inmediatamente toma posesión del escenario y establece contacto con tu yo mas intimo. Te puede “matar” de diez formas distintas, depende de la noche, porque claro, hay que decirlo sencillamente, sin levantar la voz, sin alterarse mucho. Nunca repiten el mismo concierto. Nunca.
Yo les he visto ocho veces y cada uno era el primero. Y el siguiente, el primero. Que disfrutéis, pero ya os anticipo que vais a tener un problema: Vais a empezar a buscar como locos donde les podéis ver otra vez.
Ramón Trecet. Octubre de 2005

Rallada de las gordas (pasé la prueba del doping!!)

Soy un retazo de mi mismo, perdí el resto enganchado a un arbol del camino.
soy el 3 de Pi, la punta del iceber, la espina de la rosa, y más...
soy la sopera de la vajilla, los signos de puntuación del poema.
Estoy a medias, soy lo diferente, pero sin mi el resto no existe
pierde su razon de ser, se olvida de su significado, de su esencia
como cabalgar al galope hacia un horizonte lleno de inventos mecanicos
un caballo que en la partida tenia el valor de mi alma
en el horizonte sólo tiene valor en un matadero
y por muy rápido que cabalgase, no he llegado tan lejos como aparenta eso
a no ser que en el horizonte el alma solo se compre y venda a peso.
Se que voy a cambiar para adaptarme al mundo que me asfixia,
conozco el punto de fuga, está aqui al lado, tan inabordable
como un libro para un necio. Yo soy el gran necio, pues sí se leer.
Allanaré el camino a mi racionalidad......si??
Es lo que debiera hacer, pero se que algo me retiene de hacerlo
sin la suficiente fuerza como para triturarlo todo,
pero con la necesaria para dejarme entre dos aguas,
con los pies en remojo y el alma constipada.
Aprecio la paz, la belleza, el sacrificio por un sueño, y los he puesto todos
en mi agenda, pero perdi el lapiz y ya no pude firmarla....

La luz que me despierta proviene del sol que se cuela entre las ramas
de estas hayas a cuyas raíces mi cuerpo ha llegado.
Hasta en las caídas la bici y yo somos uno, pues yace aquí conmigo,
compañera de búsquedas o de escapadas, que al fin y al cabo son lo mismo.
Escapo de mis pensamientos o busco mi lápiz, todo es intercambiable.
Es una carrera contra mi reloj que me envía al más arriba aún,
o al más veloz descenso....y hoy ha acabado en el suelo...
suelo a donde me persiguen mis pensamientos hasta en mi estado de
inconsciencia, y ahí se han repetido una y otra vez, otra vez..

La luz que me despierta retiene las últimas palabras de mi rallada
en los labios...lápiz, firmar... agenda...
Si, eso es, estábamos aquí en este bosque tratando de encontrar un lápiz.
Mañana volveremos a buscarlo, y pasado mañana...
Puede que no encuentre el maldito lápiz, pero habré ciclado el camino hasta mi destino...

Jorf